Mas o morno não satisfaz;

Ou quente, que é pra arrebatar

ou acaba-se logo por esfriar.

Mas versos não são pra mim

Eles são sempre insossos. 

Insossos e mornos. 

E não há vão entre o ótimo e o ruim

A perfeição é regular, e por estar completa, e pronta não exige busca de melhoras. 

Meus versos são mornos.

Minha prosa não. Ou é quente ou é fria. Por isso alterno agora.

Entre frio e morno. Não mais a opção do quente.

O quente de mim não quer mais de ser de mim, não quer mais ser meu. Continua quente, mas longe. Tira-se de mim. Suicida-se. 

Mata-me.

Mata-nos.

Eu não o tenho mais.

Como a poesia, tão primária e tímida que há tempos fazia.

Como a esperança que antes trazia. 

E que agora não há mais. E se há.. Oh! Quão tênue é sua existência dentro de mim. Perde-se em meio a sentimentos covardes. Vergonha e medo.

Mas o dia chega, ele chegará. E não está longe agora. 

E na hora, sei que todos essas pobrezas desaparecerão. Pelo menos é assim que eu quero acreditar que seja.  

Tudo bonito. Imperfeito e certo.

Mas para que tudo se resolva, só preciso de você por perto.

Tão morno.. 

Quero é minha prosa. Minha prosa Quente;